Du vant, bror, du vant fullstendig denne gangen, brøt mitt psykologiske forsvar, og jeg brøt fullstendig forsvaret. Foran deg var jeg en villhund i kraftig regn, og da jeg så en brun klump på veikanten, trodde jeg det var bæsj, og jeg spiste det med glede, bare for å oppdage at det var sjokolade, og jeg kunne bare dø med munnen full av sødme. Det føltes som om jeg skalv av kulde i den kalde vinteren, og jeg fant endelig en falleferdig halmhytte å gjemme meg i, og jeg klemte knærne for å kjenne den svake varmen, men plutselig oppdaget jeg at bjelkene på hytta allerede var spist opp av insekter, og i neste sekund kollapset den og begravde meg i det kalde gresset. Jeg trodde jeg grep et livreddende sugerør, men til slutt innså jeg at sugerøret ikke engang kunne holde meg, og jeg følte alltid at jeg kunne holde fast før jeg sank dypere ned i gjørma med meg, selv om jeg ble slått av virkeligheten og nesen min var blå og ansiktet hovent, kunne jeg tørke ansiktet og reise meg og si «det går bra». Men denne gangen er det annerledes, de lette ordene dine er som en stump kniv, ikke så skarpe, men kuttet på det mykeste stedet, uten å blø, men det gjør så vondt at du ikke engang får puste.